« Baby it's youuuu, you're the one that i looove, you're the one i neeeed, you're the only one i see, come on, baby it's youuuuu » Sorayah est là, debout sur scène, une bière à la main, entourée de Sud Africains, dans un bar décoré façon monde Harry Potter, et elle chante. Elle chante sur Love on Top de Beyoncé, pas aussi bien qu'elle, mais elle chante. Elle se fout de chanter faux, parfaitement. Elle sait qu'elle chante en rythme parce qu'elle connait cette chanson par coeur. Elle se fout d'avoir l'air ridicule, elle est bourrée, et juste avant, un chinois a détruit Adèle sans aucune honte. Elle donne tout ce qu'elle a, parce que cette chanson n'a jamais été aussi vrai pour elle depuis des années. « Boy, your lips taste like a night of champagne, as i kiss you again, and again, and again, and again. » La salle applaudit, sauf la personne pour qui elle chante cet ode à l'amour. Elle salue la salle, renverse un peu de bière par terre, s'excuse, et titube en riant jusqu'à sa table. Il ne sourit pas. Il tire une tronche de trois kilomètres de long. Elle s'en fou. Dans moins de dix heures, elle ne reverra plus. Elle s'en fou ? Non, elle lui en veut. Elle lui en veut de l'avoir fait tombé amoureuse de lui, alors qu'il savait que ses jours en Afrique du Sud était compté. Elle lui en veut de l'avoir sorti de ses retranchements, de l'avoir obligé à être vraie et non cette fausse image derrière laquelle elle se cache depuis le divorce de ses parents. Il ne dit rien, il ne la regarde pas même. L'euphorie que Sorayah ressentait il y a quelques instants sur scène vient de s'évaporer, juste en le regardant. Elle termine sa bière d'une traite et lève la main pour en redemander une autre. « Arrête, tu ne pourras pas rentrer. » Sorayah éclate de rire, elle en pleure même. « Ah parce qu'en plus, tu ne raccompagnes pas ta copine chez elle ? Tu ne l'embrasses pour lui dire bonne nuit ? Oh, j'avais oublié, tu n'as plus de copine. » Et elle repart dans un fou rire. Elle sait qu'il n'aime pas quand elle rit comme ça, mais comme elle vient de le dire, ils ne sont plus ensemble, n'est-ce pas ? Alors elle peut lui faire du mal, comme lui est en train de faire. Elle peut lui déverser son dégoût et sa haine sans retenue, lui crache à la gueule combien elle lui en veut. Elle pourrait. Elle ne le fait pas. Prise de conscience. Elle ne veut pas que la dernière image qu'il ait d'elle soit cette pauvre fille qui ait été obligée de se soûler la gueule pour tenir le coup face au départ de son amour. Comment en est-elle arriver là. Le serveur lui apporte une bière ouverte. Elle boit une gorgée, une larme coule. Elle en boit une autre, c'est son œsophage qui la brûle. Elle court presque vers les toilettes, et arrive à temps à la cuvette pour vomir tout l'alcool qu'elle a ingurgité en trop peu de temps. Quand la deuxième vague arrive, elle sent quelqu'un lui tenir les cheveux. Quand elle a fini de tout vomir, elle s'assoit conter le mur. Et il est là. Beau, propre, inquiet, amoureux. Elle se met à pleurer sans retenue, et il l'attrape, pour la consoler contre lui. Elle entend son coeur battre un peu trop vite, et elle pleure encore plus. « J'vais tacher ta chemise blanche, ta mère va encore plus me haïr. » Elle hoquette, rigole en l'entendant rire, et se relève, afin de se rincer le visage. Tout son maquillage a coulé, elle fait peur à voir. Elle s'essuie les yeux afin d'enlever les traces de noirs et se lave le visage. Il lui tend une serviette, et elle s'essuie. Elle se retourne, pour faire face à lui. Il a toujours le même regard : un mélange d'inquiétude et d'amour. C'est beaucoup trop douloureux : Sorayah se remet à pleurer. « Elle est belle, la dernière image de moi qui tu auras. » Elle tente d'arrêter de pleurer, mais tout ce qu'elle fait, c'est hoqueter de plus bel. Il passe une main sur son visage, essuie ses larmes du bout du pouce. Ses yeux à lui aussi sont rouge. Il a mal. « J'ai toujours notre première rencontre en tête. » Il réussit à faire rire Sorayah, comme toujours. « Tu as raison, moi couverte de boue, très sexy. » Il s'approche encore plus, et lui embrasse le front. Elle passe ses bras autour de sa taille, et se colle à lui. Elle ne veut pas qu'il parte. Elle veut qu'il reste, encore et encore. Ils ont encore beaucoup trop de chose à vivre. Elle en a eu des petits copains, dans chaque pays où elle est allé. Mais aucun n'a eu d'impact sur sa vie autant que lui. Elle n'a jamais autant aimé une personne aussi fort que lui. Jamais. Il la serre encore dans ses bras, et se recule légèrement, et lui lève la tête vers lui. Il lui dit qu'elle est belle, qu'il l'aime, dans un murmure presque inaudible. Elle se lève sur la pointe des pieds et elle l'embrasse. Elle lui transmet tous les sentiments qu'elle peut. Qu'elle l'aime, qu'il lui manque déjà, qu'elle est désolée. Et elle sent la même chose de sa part. Elle l'aime encore plus. Il l'embrasse encore une fois, deux fois, trois fois, et la prend dans ses bras encore. « Aller viens, je te raccompagne chez toi. » Il lui prend la main, et la tient contre son flanc. Elle ne voudrait jamais en bouger. « Sorayah, tu sais très bien que quoiqu'il arrive, je t'aimerais toujours. Et si tu n'es pas ma femme dans quelques années, celle qui aura ce titre saura que tu passera toujours avant. » Sorayah vient d'avoir vingt-et-un et elle vient de connaitre la dure réalité du premier vrai amour.

« Combien de langue parlez-vous ? » Sorayah compte sur ses mains, et elle rit en voyant les gros yeux de son voisin d'avion grossir. « Français, Chinois, Anglais, accent américain, anglais et indien. Je comprends l'indien et le japonais. Et je suis en train d'apprendre le russe parce que je pars vivre quelques mois en Russie l'an prochain. » Son voisin, appelons le Francis, parce qu'il a une tête à s'appeler Francis, fait de gros yeux admiratifs. « Et vous avez quel âge ? - Je viens d'avoir vingt-cinq ans, monsieur. - Wow, je suis impressionné. Qu'est-ce qui vous a donné envie d'apprendre toutes ses langues ? - Bh, pour vivre dans un pays, il faut bien connaitre la langue locale non ? - Vous avez vécu dans tous ces pays ? - Oui. - Vos parents déménageaient beaucoup pour le travail ? - Pas du tout. Mes parents ont divorcé quand j'ai eu quinze ans. A dix huit ans, j'ai arrêté les cours aux Etats-Unis et j'ai décidé d'apprendre la vie dans le monde. Donc chaque année je change de pays, je change de cursus scolaire. - Et vous rentrez aux Etats-Unis là ? - Ma grand-mère vient de mourir, j'hérite de tous ses biens. - Oh, toutes mes condoléances. - Merci, mais je ne la connaissais pas tant que ça. » Francis fait une moue que seuls les adultes savent faire - oui, elle aussi est adulte, mais elle se considère encore enfant quand elle voit tout ce qu'il lui reste à apprendre. Francis sort une carte de sa poche de chemise et la tend à Sorayah. "Francis McFarlane, Professeur linguistique, New-York University." Ha, elle savait bien qu'il avait une tête à s'appeler Francis ! « Quand vous aurez envie d'apprendre à New-York, appelez moi. Ou même pour autre chose. » Sorayah range sa carte dans son porte-feuilles, avec toutes les autres cartes de visites qu'elle a pu amassé depuis son départ des Etats-Unis. « Je n'y manquerais pas. »

Ca fait un peu cliché, la fille toute seule dans un parc, un livre à la main, les écouteurs dans les oreilles, du Lapsley pour bercer. Ca fait encore plus cliché cette même fille qui sourit juste en regardant les gens autour d'elle. Et elle rajoute encore plus de cliché à sortir un journal de son sac à fleur et d'écrire dedans. On en parle du degré de cliché que je fais à parler de moi à la troisième personne du singulier ? Ouais, bon passons.

Ca fait trois mois que je suis sur Southport, et deux choses m'ont surprises : un, je ne savais pas qu'un décès et un legs représentaient autant de paperasse ; deux, je ne pensais sincèrement pas que j'allais me plaire autant dans cette ville au point de garder la maison de grand-mère et d'y vivre le temps de savoir quoi faire de ma vie. Je suis même en train de chercher un travail. Non pas que j'ai besoin d'argent, parce que ce que m'a laissé grand-mère me permet de faire le tour du monde dès maintenant sans me soucier une seule fois de l'argent. Cela fait trois mois que j'ai accès à l'argent, et ça fait trois mois que j'hésite à en envoyer à ma mère. il s'agit de sa mère, tout de même. Mais je crois que comme moi, grand-mère sait que depuis le divorce, maman n'est plus la même et que l'argent que je lui enverrais partira rapidement dans les bouteilles de whiskey qu'elle achète par jour. Ou alors je l'utilise pour l'envoyer en rehab, encore.

Je ne sais pas. Or je déteste ne pas savoir. Je crois que je vais vraiment rester encore un bout de temps à Southport. Je dois avouer que je n'ai pas trop chercher à me sociabiliser. Il y a quelques gens à qui je parle, mais vraiment, je n'ai pas d'amis ici. C'est extrêmement voulu, parce que, jusqu'à cinq secondes plus tôt, il n'était pas question que je reste en ville, mais bien que je vende la maison et parte loin, encore. Peut-être qu'il est temps que je me pose un peu, loin des cours, que j'apprenne à vivre en vrai adulte et pas en étudiante étrangère. Après six années à vivre de la sorte, je pense avoir gagné le droit de souffler un peu.